Immonde

Dans la raie, la ficelle n'en menait pas large : elle fit celle qui ne se doutait de rien. Il est vrai que les aptitudes olfactives d'une ficelle sont fort limitées. Qui plus est, la ficelle est insensible aux chaleurs, si moites fussent-elles.

Cosmic dandinait des fesses en polycéphale callipyge, coinçant la ficelle de plus belle dans d'indistincts recoins, elle s'y frottait sans s'y piquer.

Des étoiles dansaient devant mes yeux.

Rien ne me fait autant chier que les amoureux(ses), cette manière qu'ils ont de ramener l'univers entier à leur petit délire pas si inoffensif que ça...

Ne vous y trompez surtout pas : l'amour est dangereux, et pas seulement au figuré, beaucoup sont morts d'amour et nombreux aussi ceux qui ont succombé à l'amour qu'on leur portait. En vérité, la haine n'est qu'un succédané de l'amour, les deux participent du même type d'aveuglement autosuggéré.

Etre misanthrope est tellement rassurant... Ma misanthropie n'est pas la haine des autres, elle est plutôt leur négation ; objectification des êtres. A ce titre on devient incapable d'amour ni de haine, on se promène dans l'humanité à la manière d'un entomologiste. Je collectionne les personnalités humaines comme d'autres les papillons. Je les épingle dans un cadre virtuel qu'est mon âme. Je m'imprègne de leur sentimentalité visqueuse.

Voila : je baigne dans vos pensées, elles deviennent les miennes. Je deviens vous. Et je ne m'aime pas.